Несколько раз звонил — естественно, с разных номеров — по этой анкете (а также по второй, которая, к моменту моего визита, уже была выключена), и каждый раз после разговора с ней так и не решался назначить встречу. Причина проста: она говорит много, даже слишком многословна, но при этом умудряется избегать любой конкретики. В то же время сама заваливает собеседника вопросами — не просто уточняющими, а именно допрашивает, будто я прохожу какую-то проверку на детекторе лжи.
Но настал момент, когда мне — мужчине славянской наружности (и, разумеется, славянского менталитета) и в тот день абсолютно трезвому — уже стало просто неловко не посетить её. Тем более что к тому времени я уже знал: ранее она работала в двух довольно известных салонах, что в теории должно было внушать хоть какое-то доверие.
Набираю номер. С трудом пробираюсь сквозь череду её допросов, в итоге всё-таки договариваемся. Называет адрес: Королёва, 57. Но тут же добавляет:
Адрес не точный. Повернёте на Королёва — сразу перезвоните, я расскажу, как дальше ехать…
Если бы я тогда прислушался к внутреннему голосу — тому самому, который шепчет: «Братан, не лезь, тут что-то нечисто», — то сберёг бы и время, и нервы. Но нет, решил пройти этот квест до конца. Поехал.
Тот, кто бывал в том районе, прекрасно знает: поворот с второстепенной улицы Шаврова на нечётную сторону Королёва — это отдельный экзамен по вождению. Нужно не просто вклиниться в плотный поток, но и молниеносно перестроиться через три полосы в крайнюю левую, чтобы успеть резко развернуться. А сразу после этого — звонить ей, потому что дом 57, оказывается, находится после нужного поворота. То есть пришлось проехать мимо, снова разворачиваться, возвращаться… В общем, кое-как умудрился, остановился, набрал её номер — и опять получаю устные ориентиры. Никакого номера дома, будто это священная тайна. В итоге выяснилось, что на самом деле это Парашютная, 38.
Подъезжаю, перезваниваю — оказывается, я стою практически у самого подъезда. Через минуту — звонок в домофон.
Из трубки доносится какое-то бульканье, невнятное мычание… но дверь не открывается. Дом большой, вокруг снуют бабушки, мамочки с колясками, мужики с пакетами — всё как обычно в спальном районе.
Звоню второй раз — наконец открывает. Поднимаюсь.
Дверь распахивается — и вместо приветствия, вместо хотя бы нейтрального «проходите», с порога — громкий, раздражённый крик:
ТЫ ПОЧЕМУ НЕ ОТВЕЧАЕШЬ В ДОМОФОН?!?! ОТКУДА Я ЗНАЮ, КТО ПРИШЁЛ?!
Я в полном ах_е. Честно. Интересно, что я должен был ей ответить? Стоя перед подъездом, под пристальными взглядами местных? Даже если бы я каким-то чудом разобрал в том домофонном бульканье её слова (а не просто шум), что тогда?
— «Это я, Медведь Пух, еб@ть тебя пришёл!»?
Сдерживая раздражение, максимально миролюбиво говорю:
— Послушай, если ты не расположена к встрече, давай не портить друг другу настроение. Я просто уйду.
И тут — новый всплеск:
ЭТО ТЫ ПОРТИШЬ МНЕ НАСТРОЕНИЕ!
Я уже разворачиваюсь, но её крики продолжают доноситься из-за двери — так громко, что слышно даже в лифте, пока он медленно спускается.
Что можно сказать о девушке?
У неё действительно треугольное лицо с тяжёлой, массивной нижней челюстью — и в состоянии покоя это ещё может выглядеть экзотично, но в крике, с перекошенными чертами и выпученными глазами — крайне непривлекательно. В такие моменты сразу перестаёшь верить, что ей 35 лет: возраст явно перевалил за сорок, и не один раз.
Конечно, я понимаю — девушка имеет полное право заботиться о своей безопасности. Но когда эта «осторожность» переходит в агрессивную паранойю, когда она начинает набрасываться с криками на каждого, кто осмелился позвонить в домофон, — это уже не защита, а навязчивое расстройство. И тут уже не до фантазий: бог знает, какие ещё «тараканы» роятся у неё в голове?
Вывод простой: такую обходим стороной — даже если фото в анкете обещают рай, а прошлое в салонах внушает доверие. Потому что реальность оказалась куда менее приятной, чем иллюзия.
